Cellistin 

Das Cello ragt als Schild vor ihren Hüften,
bespannt mit Saiten die der Bogen streicht;
die tönen Klagen aus des Leibes Grüften,
wie Sehnsucht von der Liebe nicht erreicht.

Musik auch meine Sehnsucht, nicht nur ihre.
Musik ist Zaun, ist die verschlossne Türe,
Musik ist keine Brücke in ihr Herz,
Musik nicht Hoffnung und nicht Trost, ist Scherz.

Sie prangt auf ihrem Thron in rot gekleidet.
Die tiefe Spaltung reicht nicht an ihr Herz.
Ihr Künstlertum von jedermann beneidet	
bekundet keine Liebe keinen Schmerz.

Verspricht "Bis Morgen", wünscht mir Gute Nacht;
hat nicht ein einz'ges Mal an mich gedacht.